LA GUERRA

La guerra siempre es mala y nauseabunda,
cáncer que no se extirpa, Juan querido,
hiena que muerde y deja corrompido
al hombre, y con el alma moribunda.

Se arrastra como víbora errabunda
en forma de fusil enloquecido,
y mata y mata y mata a lo nacido.
De luto y de dolor todo lo inunda.

Aquí este pobre hueso. Allí esa mano
solitaria y dormida entre la grama.
Humean los cadáveres despiertos.

Caín machaca el cráneo de su hermano
con su bota de pus que hiede y brama,
y desfila triunfal ante los muertos.

Luis Álvarez Lencero.